Toute la rumeur des sols
ne pourrait mettre à ta mesure
les silences les bémols les sourdines
de tes yeux à l'instant de jouir
Rien à part le cours des soupirs
Rien de bien luisant sinon l'énoncé dans
tes mains de mon naufrage consommé
Rien à part ma course pour tout t'avouer
Les nerfs rassemblés dans une transe troublante
Nourrissant les raids du vent dans des herbes fraîches
Tout ce que la mort ne nous volera pas
Tout ce que le sort ne voudra jamais nous ôter
Cette nuit de grillons souls à défier l'écorce humide
Ada Bessomo